Encontre mi antiguo Blog en visperas de año nuevo

Encontré mi antiguo blog, no recuerdo como entrar para volverlo a manipular pero no importa, puedo ver lo que escribía en aquellos años. Buena forma de entrar al nuevo años, haciendo una retrospectiva de mi vida a través de los blogs desde el 2005 hasta ahora que llevo dos mese publicando en este. Como he cambiado, mis intereses son otros, mis amigos son casi totalmente otros, mi vida es otra… pero se siente bien poder relerte aunque sea para sacudir un poco el polvo. Ahora bien como mi vida a cambiado. Les dejo con una foto de las ramblas, lugar donde pasare el año nuevo como selo dije a mis amigos con esa postal electrónica en la que sale un monito bailando blue jean’s al estilo de Michael Jackson. (Este es mi antiguo blog, pueden checarlo y recordar mi pasado: http://jeanmichealmolloy.blogspot.com/ )

Una pelicula que justifica el porque me tomo en serio eso de no amar

Kieslowki como gran genio trasgresor, antes de su trilogía de los tres colores (Azul, Blanco, Rojo) filmo una película que vale la pena recordar - aunque ahora parezca algo ñoña porque el fisgón del protagonista no usa Google Earth, ni Internet para acosar a ese objeto del deseo que tiene en el edificio de enfrente- porque es claro en la tesis que maneja sobre la naturaleza real del amor. Como ya había mencionado hay un fisgón de personaje central, es un mocoso de 19 años que apenas y se la jala porque no conoce el porno y el frio de Polonia hace que el pito manifieste su fogosidad tardíamente. El fisgoncillo (ahora que revelo su edad) vive en la casa de un amigo de él que se fue a no sé dónde y lo cuida la mamá viejita de su compa. Frente a este púber, en el edificio de enfrente vive una mujer de unos treinta y tantos, que como que le hace a la pintura pero más bien se la pasa cogiendo y le hace a la prostitución. Total el fisgoncillo supo de ella porque antes de que su amigo se fuera a donde desconocemos porque no me acuerdo, le dijo que esa ruca era un CBFM (culito bonito que folla mucho) y le encargo que la estuviera viendo en su ausencia. El lépero claro que le hiso caso y todos los días a las 8:30 se dedicaba a ver como la CBFM hacia esa actividad por la cual había ganado ese sobrenombre. Sin embargo el mocoso se obsesiona con ella, entra a trabajar a la oficina de correo y le deja giros para que esta vaya a recoger paquetes que nunca llegan; hasta entra a trabajar de lechero para verla en las mañanas cuando deja la leche en su casa. Una noche ve que ella llora porque no le dan su palo y en su llanto ella tira la leche, ojo tira la leche. Al día siguiente la hace ir a la oficina de correo con un giro falso. La CBFM se molesta porque ya eran varias las veces que le pasaba eso, entonces él le confiesa que la quería ver, no conforme con eso le dice que la vio llorar (y tirar la leche) y confiesa su afición de verla. Obvio la ruca se encabrona y en la noche le habla a su machin en turno, pone la cama pa que la vean mejor y le dice al mariachi que lo están espiando. Pues pa que les digo que le terminan partiendo la madre al mocoso. En fin, al día siguiente cuando fue a dejarle la leche a la culera esta empieza a jugar con él. "¿Por qué me quieres?" Y el otro babosos: "Es que te quiero." “No te convengo.” Total, para no hacer el cuento largo, terminan saliendo y terminan en el apartamento de ella y la culera hace que el mocosito con problemas de eyaculación precoz se venga en los pantalones. El sentido nena, (muchos emos tal vez vean en este personaje lo que mi generación vio en Kurt Cobain, miento los emos no ven el cine de Kieslowski) después de haber mequiado sus calzones fue a intentar suicidarse por su primera decepción amorosa. La CBFM se dio cuenta de eso y se sintió muy mal… como todas las mujeres después de romperle el corazón a un baboso que se deja romper el corazón. Al final la zorra casi ni duerme preocupada por su stalker y cuando por fin ve que el suicida vuelve a su cuarto ella va a visitarlo, pero lo encuentra durmiendo. La ruca que lo cuida la deja entrar a su cuarto y ve el monocular con el cual la espiaban. Ve su habitación a través del aparatejo, se ve a ella llorando y tirando la leche, pero también ve como el fisgoncillo intentaba darle consuelo cuando ella lloraba con la leche tirada. Si Kieslowski, tu tesis es correcta y Lacan lo dijo de la siguiente manera: “Amar es dar lo que no se tiene a alguien que no lo quiere.” Por lo tanto es de tontos amar y en un mundo comercializado, globalizado, capitalista y neoliberal es un pecado.

Woody Allen descubrio un superpoder estupido que quiero tener

En una escena de "Annie Hall" Woody Allen en el papel de Albie esta con su pareja, Diane Keaton, haciendo fila en el cine. Atras de ellos esta un cretino diciendo tonterias en su papel de intelectual. Albie no lo soporta y comenta con su pareja lo desagradable que le parece el estar escuchando las tonterias que el pseudointectual pregona. La mujer, como todas las mujeres del mundo, quiere que se tranquilice el "paranoico" de su novio. Pero lo que hace Woody es usar su superpoder de dirigirse al publico a traves de la camara cinematografica hablandole driectamente y argumentando porque no soporta al tipo. De repente el sujeto en cuestión, que segun él sabe mucho, se dirije también a la camara para presumir sus estudios universitarios que lo avalan como un autoridad. "Tome cursoso con mengano" Entonces Woody usa el maximo de su poder para chingarse al baboso ese. Saca detras de un anuncio de pelicula a la autoridad aludida por el cretino y esta le dice al insolente "intelectual": "Usted no entiende para nada lo que manejo en mis libros." Y se calla el pinche sabiondo caguende. Ojala yo también pudiera hacer eso. Woody Allen que envidia te tengo. Con todo esto les recomiendo esta comedia romantica inteligente que es un clasico del director paranoico de los psiquiatras de NY, nada que ver con las mamadas de Huge Grant y Julia Robert , aunque también me las shute.

Por esta reina si doy mi vida

No conforme con tener a San Malverde ya los que le vamos al narco en esta "guerra" contra el narcotrafico, tenemos a nuestra reinita preciosa. Lo malo es que nos la metieron al bote, sin embargo hay más bellezas a nuestra disposición que de peonas quieren pasar a ser reinas. Haber si nos las chingan a todos pinches guachos!!!!!!!!!!!

Feliz navidad hijo de la gran puta

Todos se ríen del tipo que va con la bicicleta siguiendo al nitebus y en cada esquina le grita al chofer “¡Parad hijo de la gran puta! ¡Fascista de mierda!” Antes en plaza cataluya había subido al autobús desde la puerta de en medio con la intención de dejar la bicicleta en la zona que está destinada a eso, pero inmediatamente el chofer le pidió que se bajara. Alguien que estaba haciendo cola para subir me pregunto en catalá. “¿Porque no lo deja subir con la bicicleta?” “Porque subió por en medio sin pagar supongo.” La catalana me ve molesta, tal vez porque no le conteste en catalá, y me dijo algo en español que no entendí muy bien sobre el tipo de la bicicleta. “¡Boludo llevo 3 años viviendo aquí fascista de mierda! ¡Un día te voy a ver en la calle y te la voy a partir hijo de la gran puta! ¡Que te cojan tres burros a ti, a tu madre y a tu hermana!” Siguió gritando el che de la bicicleta. Subimos al autobús y las señas obscenas entre el conductor y el ciclista continuaban. Un español dice en castellano “¡Vale, es Navidad, vámonos!” El chofer hecha andar el motor y ve que el ciclista lo sigue mientras que los usuarios se ríen del pleito, cuando todos van de regreso a sus casas después de haber tomado unas compas antes de que las fiestas de navidad comiencen.

Felices Pedas Navideñas a lo Grinchesco

En una de esas postales navideñas que se mandan por mail me llego una muy interesante. Una especie de tigrecito no tenía árbol de navidad y parecía como bien pobre. Lo único que tenia a la mano era un trapeador y unos cubiertos, huso el palo de la fregona como tronco del árbol y con los tenedores formo las ramas, lo decoro con las sobras de la comida y sonrió frente al improvisado árbol. El mensaje fue algo así como que lo importante no es tener y esas mamadas que siempre dicen. Esta es la primera navidad que paso tan lejos de mi casa y lo acepto sigo siendo el mismo Grinch de antes, estas fechas me parecen importante por los movimientos financieros que generan, por como activan la economía y sin darnos cuenta esto de regalarnos cosas nos da de comer casi todo el año. En esta hipotética crisis de los ricos, porque los pobres siempre hemos estado en ella, ese mensaje de que lo importante en estas fechas es querernos y cuanta mamada tal vez se vuelva más fuerte y los regalos sean más simbólicos que monetarios… Yo digo que a la chingada con eso!!!!!!!! Hay que ser prácticos y recalendarizar nuestras fechas de gastos hasta que los ricos culeros nos den dinero para regalarnos cosas, si regalarnos tonterías los hace ricos a ellos y a nosotros idiotas, deberían pasar aviones cazas soltando euros en estas fechas para que podamos reactivar la economía. Son chingaderas que todavía de que han jodido al mundo nos quieran poner a comprarnos regalos cuando lo que queremos saber es cómo vamos a pagar la renta en la cuesta de enero. Pero bueno, en la historia del Grinch este tipo termina pasando una familia acompañado por extraños queridos y valorando la navidad… yo no voy hacer eso, de la basura saque los regalos para mis amigos italianos y con ellos pasare la navidad y el año nuevo, no en un ambiente familiar sino bien pedos con cheve barata de los marroquís de las ramblas que por ser musulmanes les importa un pito la navidad. Pero para que mis familiares y amigos en Hillo. no se agüiten. Feliz Peda Navideña que es lo mejor que se puede hacer en estas fechas y con esta crisis. (Los emo bloggueros letrosos pueden pasar su estúpida navidad con regalos, al fin y al cabo son emos y no vale la pena verlos pedos y verdaderamente felices.)

Vi a Javier Bardem en el metro

El otro día vi a Javier Bardem en el metro, no creía que era él, parecía tan normal, como cualquier otro usuario, pero si era él. Tenía la mirada perdida, como si hubiera tomado el metro para dejar que alguien más, hombre o mujer, tomara el Mercedes que su chofer conduce algún lado que no es a donde él va, aunque tal vez quisiera eso. En cambio comparte el mismo vagón de metro que una decena de personas que no se dan cuenta que un ganador del Oscar está con ellos. Todos están igual que él, sumidos en sus problemas, quizás ninguno de ellos dejo un Mercedes para subir al vagón que comparten con Javier, pero desean que los lleve a un lugar distinto a donde saben que los va a llevar.
Llegó a la estación donde tengo que salir a la superficie y bajo del vagón donde ésta Javier. Camino un par de metros más y una latinoamericana, posiblemente ecuatoriana, esta con la mirada perdida en la misma posición en la cual deje al actor… Aquí el metro si es democrático, trata a todos por igual, los lleva a los mismos lugares y les deja la opción de ver su piso o ver al rostro de las personas buscando algo de humanidad… O tal vez vi a alguien que se parecía a un actor famoso para poder creer que todavía existen lugares donde todos podemos ser iguales.

Kristof V.S. los EMO bloggeros letrosos de la maestria de letras de la UNISON y agregados EMOS también.

V.S.

Sin ser suficiente que me recordaran a los aldeanos vanidosos de Martí, su reacción ahora me recuerda a ese ridículo momento de los EMOS V.S Kristof. En fin, no se conforman con ser insolentes y vanidosos ahora son entrometidos, llorones y… ¿emociónales? No sé si esta gente conozcan al patán de Kristof, un conductor mamón de Telehit que burlándose de los EMOS, provoco todo un movimiento de EMOS contra su persona. Era muy divertido porque veías a los EMOS llorando y diciendo: Kristof no nos quiere, nos insulta en su programa. ¿Les parece parecido? Tal vez todavía no. El patán en cuestión externo su opinión en televisión de una moda con insultos y todo porque se le antojo, no violo ninguna ley porque era televisión por cable y los insultos se permiten en este tipo de medios, además también hiso parodias burlándose de los pinches púberes. Hasta aquí esto no es nada para hacer un escándalo, si no te gusta un programa le cambias de canal, para eso se invento el control remoto del televisor. Pero los púberes susceptibles empezaron a llorar y lloraron tanto que nadie los quiso por chillones. Lo interesante aquí es que realmente lloraban porque estaban en la pubertad, en esa edad mamona en la cual todo te duele porque tienes la apariencia de un pollo mutante del KFC (si hay similitud entre esta última imagen y alguien de los aludidos no fue coincidencia) y lo único que haces es buscar a quien echarle la culpa de tu dolor… estos mocosos escogieron a Kristof. Abajo tengo a mis EMO bloggeros letrosos que no les parece lo que publico en mi blog, les parece ofensivo y no comparten mi humor… Ok, no me importa, es mi blog, publico lo que quiero. No tengo responsabilidades con nadie de estos EMO bloggeros letroso, estoy del otro lado del charco y me vale un pito lo que ellos piensen de mí. Que si van a hacer un blog para tirarme mierda, lo pueden hacer Internet es free pa todo mundo. ¿Pero a poco no es ridículo que se tomen tanto tiempo para leer un blog de una persona que no les agrada, de dejar comentarios y ponerse bien fieras… y se dicen personas de una maestría en letras!!!!!!!! Se puede esperar de los de la Lic... Bueno pueden dejar sus quejas en el buzón de abajo me reiré al leerlas y las borraré porque la basura se tira señores. Y si pueden ser algo más maduros, simplemente cierren la ventana y no vuelvan abrir este blog, que si no se dieron cuenta tiene una advertencia que dice que tiene material para adultos. Pero si de plano es tan grande su coraje pueden venir a cantarme un tiro a Barcelona o esperar a que visite a mis compas en Hermosillo. Total no me arrugo, solo me da weba abusar y por eso me vine para acá a buscar retos más fuertes. Pinches aldeanos vanidosos.

Tengo un nuevo heroe

Un periodista Iraqui es mi nuevo heroe, pudo hacer algo que desearia hacer con Busho o FECAL agararlos a zapatazos e insultos. (Los dejo con mi nuevo ejemplo a seguir. gosen su momento glorios y aprenda de él)

Escuela de letras como me recuerdas a Nuestra América

Me saldré un poco de Barcelona y de los recuerdos de mi ciudad natal porque recordar estas palabras de José Martí, publicadas en 1891 aun son vigentes. Una estudiante de la maestría en letras de la UNISON planea venir a terminar su tesis con la asesoría de una maestra aquí en una estancia de más de 3 meses. A los mexicanos nos dan visa de turistas en los aeropuertos europeos por solo 3 meses, si se planea estar más tiempo por motivos de estudio, trabajo o cualquier otra cosa se tiene que sacar una visa Schengen. La señorita viene a estudiar, tiene que sacar esa visa, pero la mocosa insolente me dice que no porque va a ir a Suiza antes de que se le venza el permiso. Según yo Suiza esta en Europa, pero tal vez me equivoque y el mentado país de los relojes, el chocolate y los bancos este en medio de Marruecos y Egipto… uno no lo sabe todo… a lo mejor mi mapa es muy viejo y hubo un movimiento de placas tectónicas y no me entere… puede pasar… ella tiene la beca de CONACYT. En fin, tenía la disposición de ayudarla a llegar a mi piso porque en enero se desocupa una habitación, sin embargo por ese detalle de que la genio de CONACYT cree que Suiza esta en el norte de África me cuesta trabajo hacer eso; porque resulta que para hacer un contrato de renta de habitación por más de 3 meses tienes que tener tus papeles en regla, es decir tener tu visa Schengen… misma que los genios de CONACYT no necesitan porque en su avanzado mapa Suiza esta en África. En fin puesto a que la genio en cuestión cree que venir a Barcelona es como ir a Tucson solo puedo recordar estas palabras de Martí… espero que en un futura les den nociones de geografía en la UNISON así como clases de sentido común… les URGE. (Los dejo con Martí.)

“Cree el aldeano vanidoso que el mundo entero es su aldea, y con tal que él quede de alcalde, o le mortifique al rival que le quitó la novia, o le crezcan en la alcancía los ahorros, ya da por bueno el orden universal, sin saber de los gigantes que llevan siete leguas en las botas y le pueden poner la bota encima, ni de la pelea de los cometas en el Cielo, que van por el aire dormidos engullendo mundos. Lo que quede de aldea en América ha de despertar. Estos tiempos no son para acostarse con el pañuelo en la cabeza, sino con las armas en la almohada, como los varones de Juan de Castellanos: las armas del juicio, que vencen a las otras. Trincheras de ideas valen más que trincheras de piedra.”

El verdadero origen de NIckelodeon

Este es un dato estúpido que igual le puede interesar a un ocioso que lea esto. El nombre de ese canal de dibujos animados Nickelodeon tiene su origen en los nikelodeon que fueron los primeros cines de Estados Unidos donde se pagaba un níquel, es decir 5 centavos. Les dije que era estúpido pero igual a alguien le puede importar y con esto logro regresarle el sueño.

La fabula de cuando la cosa nostra y el cartel de Sinaloa (porque son los que pasan por Sonora) invaden la fundación Miró

Desde la entrada haciendo cola para entrar entre turistas gringos, alemanes, franceses y gente tica del mundo, ya se veía que la cosa nostra y el cartel de Sinaloa iban a hacer algo ilegal. En un descuido fueron a tomarse una foto con la estatua que emula El autorretrato de Miró bichi en la entrada. Digo bichi porque como casi todas las esculturas del maniaco este, por lo menos las que aludían a un ser humano figurativamente, todas tenían un falo, a veces más grande o a veces más pequeño, pero este órgano nunca faltaba. A la hora de pagar, a webo, buscaron el descuento, que porque somos estudiantes, que porque no trabajamos, que porque creemos que la pinche cultura, la educación y la salud deberían ser gratis para todos; pues bueno, que les daban su descuento. La cosa nostra pagó dos por uno porque la madrina estudia en la UB y el cartel pues pagó la mitad porque cruzó el charco sin vieja (aunque ya los lasos mercantiles entre la cosa nostra y el cartel están firmando un acuerdo sanguíneo para hacer de estos negocios algo más familiar, como diría el padrino). Pero no conformes con eso, los presuntos capos solo pagaron la visita por las exposiciones temporales; la cual restringe su acceso a las exposiciones permanentes. Toman los audífonos de las exposiciones guiadas y andan por allí con cámara en mano. Una foto aquí, una foto allá… “No está permitido tomar fotos.” “¿Ni sin flash?” “No, tampoco.” “Bueno.” A la chingada pagamos cuatro euros. Ponte pa la foto… espera a que no esté… ya chingamos… tómale una a este cuadro de Hooper y a este de Rhodko… mira el ruco ese baboso, se la tomo con flash… pues llegamos al final de la sala temporal. Que era de la modernidad norteamericana, detalle que había olvidado mencionar. Seguían las salas de Miro, por las cuales no habían pagado y una morra banda a la gachupina estaba checando los tickets en la entrada. Mierda, se les acababa el recorrido, pero como buenos mañosos no perdían nada por preguntar. “Pues con ese ticket nada más pueden ver la sala que vieron y la trece que esta allá” “¿Entonces podemos pasar?” “Si, pero nomas la vean se devuelven.” Si chuy y tu paleta de que la quieres, hablabas con mexicanos e italianos de los más buscados en los museos por malapagas. “Gracias. Vamos a pasar y ahorita volvemos.” Continuaron su recorrido, ahora ilegal. “Oye no puedes tomar fotos.” “Perdón, no sabía” Si como no. “Pero puedes tomar video” “¿En serio?” “Si.” “¿Y con esta cámara?” “Si.” Ya les dio permiso el baboso. La, la, la, y allí van los sinvergüenzas tomando video. Y otro. “No puedes tomar fotos.” “Estoy tomando video.” “Tampoco se puede.” “Ahorita me dijeron que si.” “Pues te informaron mal.” Pues quien chingados los entiende. “Bueno.” Pues por putos les van a tomar fotos a todo el pinche museo. Lo que han de querer es que al salir les compren el libro que vale 53 euros. Están pero si bien soquetes, si ya se colaron a la exposición permanente, ahora les van a tomar fotos a todo el museo. Aguas, ahí viene el culero… quédate aquí pa que me tapes… rápido, tómale, ahorita esta diciéndole que no tome fotos a una inglesa que si le va hacer caso… ¿qué onda, un cafecito en el bar? “¿Sabes qué, hay que comprarles algo pa que no se agüiten?” “Yo quiero comprarles El autorretrato.” “Yo haber.” Los capos asaltan las tiendas del museo y la cosa nostra no encontró la estampa de El autoretrato, pero igual se compro otra. Mientras que el narco como buen nacote se compro el poster de La botella de vino y la estampa de L’or de l’azur. De esta manera lo que la cosa nostra y el cartel no pagaron de entradas se lo bajaron en chingaderas que ahora tiene en sus pisos.

Moraleja: No hay seguridad en ningún museo que pueda contra la desobediencia de dos pueblos que por tradición viven del crimen organizado.

En un lugar de las ramblas

(Cómo no sé sí me vana publicar este articulo o columna en la revista Shandy de Hillo. Me lo autopublico.)

A un lado de las Ramblas, un museo de estatúas humanas, donde los turistas deambulan entre tiendas Armani, Christian Dior, un Mcdonald y un Burguer King esta un lugar mágico maravilloso mejor que Macondo. Los peatones se adueñan de las callejuelas y los skaters son lo más parecido a un automovilista. Los grafitieros ven en cada portón metálico un lienzo y nadie les dice nada. Los esténcils de Banksy pirateados gracias a Internet están en cada esquina entre el tirador de jachis marroquí y la prosti eslava. En ese lugar, hay una plaza y tres edificios modernos que desentonan un poco entre la arquitectura desgastada por los años y el ritmo de vida de sus habitantes. Uno de esos edificios es la facultad de filosofía, literatura e historia de la Universidad de Barcelona, los otros son el MACB (Museo de Arte Contemporáneo de Barcelona) y el CCCB (Centro Cultural Contemporáneo de Barcelona) y la plaza… esa es de los skaters. Dentro del CCCB se lleva a cabo un festival de la literatura, pero no crean que de la literatura leída en los aburridos monasterios del nuevo mundo; aquí le rinden tributo a la literatura más viva, la que no esta empolvándose junto con las neuronas de algunos humanos caballos que ven sólo al libro y no a su entorno. La literatura de la cual hablan en este festival, que por cierto se llama Kosmopolis 08, es la de los hipertextos la que crea puentes comunicativos con otras literaturas así como con otros modos de comunicación o redes de información. Aquí la literatura solo se puede leer en una biblioteca borgeana donde cada texto, visual, informático o literario te lleva a otro y a otro.
Llego a ese festival temprano al último día, Coetzee va hacer una lectura del Diario de un mal año. No había podido ir los días anteriores por estar ocupado con otro simposio en la UB, pero era imposible que me perdiera la oportunidad de ver al premio nobel sudafricano nacionalizado australiano. Espero mientras veo las exposiciones sobre la hipertextualidad y cuando llego al salón principal me percato que la lectura de Coetzee será otra exhibición de eso que exponían. Coetzee nunca llego o más bien, llego lo que tenía que llegar de él para cumplir la función comunicativa de emisor activo publico pasivo… llego su imagen y su voz satelital. No pude pedirle un autógrafo como gurupié intelectual que quería ser… miento, me caen gordas esas personas, por eso no pude entrar a la maestría en letras de la UNISON.
Para esperar la mesa redonda de editores independientes fui a ver la exposición sobre JG Ballard. Escritor británico cuyo nombre solo había escuchado. La museografía de la exposición invitaba a conocer las preocupación del escritor, desde las que comenzaron en sus primera visitas a Oriente, donde vio el futuro apocalíptico de la ciencia ficción; hasta su mundo metafórico basado en la mirada pornográfica del científico que lo ayudo a hacer una autopsia del siguiente milenio reconociendo la nueva naturaleza humana. Como dijo un amigo Italiano al salir de la exposición: “Empezare a leer a este Ballard nada más porque antes de haber sido escritor fue ingeniero, conductor de ambulancias y mesero.”
En la mesa redonda de los editores independientes me acorde del Victor Hugo, de su constante lucha por mantener vivo a ese hijo que a veces odia y otras adora hasta la locura de solo poder hablar de Altanoche cuando anda pedo en el Pluma o en algún otro inframundo de la zona. En la mesa estuvieron editores independientes de Inglaterra, Catalunya y México. Los ingleses a pesar de ser independientes tenían todo resuelto, sobrevivían con buenas ganancias de su oficio. La preocupación del catalán era el lenguaje, la competencia con las editoriales en castellano que sacaban los libros antes que las versiones en catalán. Pero una nueva ley ahora lo protege y las editoriales no pueden sacar libros en castellano antes que en catalán en Catalunya, entonces tiene todo resuelto. Sin embargo, el mexicano, director de Editores sin nombre… ese si tuvo problema para explicar cómo mantiene su editorial. Primero es bueno cambiar la idea católica de que el dinero es malo, segundo hay que ver una editorial independiente como una empresa en la cual se debe promover la lectura, combatir ese impulso de los gobiernos por exterminar a los lectores, por último se debe ser realmente independiente y no a medias tintas, persiguiendo “apoyos” del gobierno (si supiera que algunos de esos apoyos terminan siendo inalados…).
Salgo de la conferencia y entre los estantes esta uno donde se mandaba apoyos con firmas a los escritorios que son perseguidos por sus gobiernos. La sorpresa fue que como buenos mediocres, los mexicanos ni en esto logramos ser el primer lugar. Los chinos que en todo quieren la medalla de oro son los que más persiguen a sus escritores, los turcos por acto de fe y gracia de Ala, se adjudicaron la de plata, mientras que los mexicanos a base de esfuerzo y lucha, de gritar si se puede, somos el tercer país que más persigue a sus escritores, 41 en total. Lo impresionante es que lo que nos aleja del cuarto son más de 20. De china se entiende por el régimen, de Turquía la religión y de México que, ¿el narco? Colombia lo tiene pero no llegan ni a 10. ¿El gobierno? Presumimos ser una república democrática donde se “alterna” el poder. (Bueno Obama ya nos mostro como se da una alternancia de poder, de discurso e ideas de gobierno, pero esto es tema de otro artículo.) En fin, cuando llene mis postales de apoyo pensé: “No pueden contar 41 escritores y un estudiante que piensa ser escritor en el exilio.” ¿Tal vez el problema de esta persecución de escritores se debe más a como el pueblo mexicano no soporta a sus escritores, porque no soporta ver su imagen descrita y prefiere homenajear a poetas que escriben versos de postales del Hallmark como las que están en el callejón Velasco y censurar a poetas homosexuales y sidosos?
Casi por ultimo apareció Todorov reflexionando sobre las guerras metafóricas que puso de moda los Estados Unidos tras ese ataque semiótico y físico a su pueblo el 11 de septiembre. Atacar físicamente a un enemigo metafórico trae como consecuencia una paranoia en el inconsciente colectivo que verá en cualquiera un enemigo potencial metafóricamente hablando. Pero como México siempre quiere estar a la “moda intelectual” del vecino del norte se invento su guerra contra el narcotráfico, con todo y terroristas. Provocando que solo en México el triunfo de Obama y la crisis internacional fuera opacada por el avionazo donde murió una de las manos más ratas del gobierno de Calderón. (Qué bueno que estoy de este lado del Atlántico, así me ahorro la persecución antes de volverme en el escritor perseguido numero 42.)
A lo último los skaters de afuera invadieron el salón de eventos del CCCB y lo convirtieron en una batalla de slam, los versos urbanos fueron considerados igual que los escritos y el juglar se renovó con los temas de ahora. La literatura en el viejo continente está más viva que en el “nuevo” y la alta cultura escucha al morro que hace graffitis y dice versos sin conocer los romances.

El Gran Consolador de Barcelona

En el café había un ente, bueno si era un ser humano pero a veces no parecía comportarse como tal y en algunas ocasiones era tratado como una especie de mico gracioso, de esos que entrenan los cirqueros para ganarse la vida; el caso es que este personaje soñaba que tenía un pariente multimillonario en medio oriente. Según él o según lo que él creía por lo que los otros le decían de sus parentescos con algún califa, su pariente perdido un día llegaría y le daría una cantidad exorbitante de dinero; miles de millones de dólares – en ese entonces los dólares todavía valían lo que los euros ahora valen – para cumplir sus caprichos más insensatos. El más descomunal y del cual las otras fantasías giraban en torno era el de la Torre Bicholatinoamericana. Esta torre iba a ser, o tal vez sea pertinente decir va a ser, el edificio más grande del mundo. Pero su gracia no va estar en eso, porque ese record cada cierto tiempo lo tumban, su mayor gracia es que va a emular la erección de un órgano sexual masculino con todo y una fuente en la punta para de vez en cuando eyacular cantidades estúpidas de leche. La inauguración de la torre iba a estar llena de estrellas de rock y nuestro amigo iba a ser el gran anfitrión de la fiesta del siglo. Tenía una lista de invitados impresionantes escondida en uno de los asientos del Vip’s de la Rosales. Desafortunadamente he descubierto que el pariente petrolero de nuestro entrañable camarada desperdigo su dinero en Barcelona con el que ha de ser el primo gay que no conocía, el cual le robo la idea y en vez de hacer la Torre Bicholatinoamericana, mando construir un consolador gigante y luminoso. No es de las proporciones descomunales que se planean para la Torre Bicholatinoamericana, pero causa impresiones parecidas. Como la que tuvieron las dos lesbianas que estaban a mi lado cuando a mitad de un rave encendieron las luces del gran consolador y las locas gritaron: Siiiiiiii desde aquí siento que vibra en mi clítoris. Después de eso las locas se besaron emocionadas al son del beat y obviamente sin invitarme a su fiesta privada. En fin solo me queda esperar que el pariente rico de mi amigo se apure en heredarle esos millones para poder ir a la inauguración de la tan ansiada torre. (A la derecha esta la foto del gran consolador de Barcelona.)

primer dia de la bitacora del viaje de Telemaco

Llevo casi dos meses en barna y hoy me pregunte como llegue... no sé, en un avión que tome en phenix, a donde llegue en un shuter que llego a mi casa a las 9: 30 pm. Como e logrado sobrevivir... no sé, alguna deidad me ampara... Como le voy hacer... no sé, en la universidad me dicen que me van a dar una beca de col.aboracio. Por lo pronto me mudo el proximo fin de semana, dejo las cercanias de la Sagrada Familia y me voy al monte a Montbau a dos cuadras de el campus de la UB de Mundet. La zona es muy tranquila, hay dos castillos cerca y una montaña con unos jabalis entre silvestres y urbanos. Vivire con una peruana y una asturiana y mi habitación sera chica en el estandar americano pero enorme en el estandar europeo. Todo esto me saldra a 305€ que aqui es muy bara... aveces extraño el plema y la comodidad de mi vida webona. Pero en fin llegue a Barcelona y ahora tengo que averiguar como sobrevivir, como conquistar el nuevo territorio y como llegar de regreso a casa con la menor cantidad de bajas y la mayor cantidad de tesoros. ¿quien dijo que todavia los mitos griegos no se aplican?